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quinta-feira, 27 de maio de 2010

Histórias de um passado em Moçambique - "Nunca mais me chames mano"

Há muito, muito tempo (mas, que raio, isto não me é estranho …, deve ser da velhice!), conheci em Lourenço Marques [isto de maputices – vamos deixar para quem de direito], uma das mais belas criaturas (seres criados, reais, que existiram, não faziam parte dum delírio), mas onde tive a oportunidade de tocar, de cheirar {cheirava a côco}, e que fez desabrochar em mim uma grande e única paixão (chiu, não digam a ninguém, senão temos milando), mas – e é sempre a mesmíssima e repetida questão do “MAS”, começou a tratar-me por MANO. Ela: mano pra qui, mano pra li; Eu: raio que o parta o mano. E esta coisa do mano não deixava a diligência levar o postilhão (correio em linguagem arcaica – é que eu também já sou arcaico, eheh eheh) à boa morada.


Eu nessa altura estava na guerra (isto foi lá por volta de 1972/3 – não sei se sabem que Portugal estava em guerra para proteger um território que não era nosso mas que fazia de conta que era e muita malta minha amiga morreu, e outra malta porreira [quando a gente morre somos todos porreiros] também morreu e depois houve uma reunião em Luzaca e pimba o melhor era cavar dali pra fora……….), fazia parte duma companhia de Comandos (não posso dizer a qual, não vá o inimigo descobrir e descodificar a mensagem e sermos localizados e pimba, chuva de morteirada – linguagem corriqueira nesse tempo), e eu só pensava nela, de dia e de noite era ela que invadia constantemente a minha pobre mente. De tal forma que nem o barulho das morteiradas e dos canhões sem recuo (umas armazinhas que se apanhassem a gente em fila matavam logo a fila toda – parece-me que era por uma questão de economia), me incomodavam. Mas ela continuava com o mano e eu desesperado, e ela contestando: “quizas, quizas, quizas” (Nat King Cole).

Deu-se a revolução dos cravos (flor - (Dianthus caryophyllus) e não o nome que se dá aos pregos usados nas ferraduras dos cavalos, nem o cravo, tipo de afecção da pele), e a mulher dos meus sonhos – no verdadeiro e também no lato sentido da palavra (porque tanto sonhava com ela, acordado quanto a dormir), desapareceu.

Ela – A MANA, fugiu, perdeu-se num horizonte onde a eternidade me parecia irrisória e onde um dia se revestia de uma aparência profética.

Ficou comigo até hoje a dor enraizada na memória eidénica das minhas células fasciais, a mágoa de nunca ter tido a coragem de reverter os indícios e deixar que o postilhão tivesse chegado à boa morada.

O tempo passou, aquele rosto lindo, aquele sorriso sedutor, aquele cheiro a óleo de praia e aquele corpo que nunca pôde existir para além dum simples estrato onírico e de uma ténue esperança sonhada, ficou em mim, tal magma incrustado e calcinado, acabou por se sedimentar, mas nunca desapareceu.

Trinta e sete anos se passaram. De repente, do nada surge a magia da obra criada. O fantasma adormecido no berço do meu ser inerte faz erupção, emerge e perturba, atordoado tenho a impressão de acordar finalmente dum marasmo que nunca mais deixava de me perseguir. Uma mensagem dela – no facebook ®. És mesmo tu … sim, agora tenho a certeza, olhei para as tuas fotos e reconheci-te.

Ela encontrou-me. Como a vida tem estes paradoxos. Eu à procura e é ela que me encontra. Um percurso de trinta e sete anos onde tudo o que fiz e não fiz, tudo o que pensei e não pensei, dediquei, consciente ou inconscientemente, implícita ou explicitamente a esse cheiro que teimava em não me largar, a esse corpo que teimava em viver em mim, a esse riso que teimava em gargalhar aos meus ouvidos.

Precipitei-me como um adolescente (não é que não seja ainda um adolescente com 60 anos), e respondi à solicitação dela. Dei-lhe o meu email, o meu número de telemóvel, o nome do meu cão, do meu gato, tudo para ela me contactar logo e o mais rápidamente possível.

No dia seguinte ela ligou para mim. Chatice, das chatices, não podia responder. Estava o padre a falar (bla bla bla bla – amém) quando vejo um número desconhecido. Estava num enterro dum grande amigo meu.

Ao meu lado a esposa, nem sequer podia dizer, olha desculpa tenho de ir rapidamente à casa de banho porque parece que estou com uma diarreia. Não é que não pudesse, mas ali, naquele deserto de campas para onde todos nós caminhamos paulatinamente como lenires (lenir, mesmo que abrandar, suavizar, lenificar. Também é nome próprio (geralmente feminino), “eu espero, de coração, que todos tenham um lenitivo, para seus sofrimentos” (frase), onde é que eu ia? Ah, sim, vi o número e fiquei em pulgas (ansioso, com o coração a bater e a querer sair da caixa torácica), será o dela, mas este enterro nunca mais tem fim – “agora o Salmo ….”, “mais o Pai Nosso”, enfim, não tenho nada contra isso, antes pelo contrário, mas logo naquele momento, e o telefone vibrava, vibrava, vibrava, e eu também vibrava, vibrava, vibrava… de tal modo vibrava, que aquele corpo que sempre surgia no meu fantasma idealizado como algo de estável e de sólido, começou também a vibrar. Já nem conseguia mais idealizar esse ser magnifico de formas nunca dantes existentes (Camões? Cavaco Silva, Cristiano Ronaldo?), e essa figura lendária e romanesca, de repente parecia-me difusa, como se os olhos da minha mente estivessem embaciados, a inquietação transformou tudo aquilo ali numa utopia e acabei por me precipitar para o exterior e sentar-me dentro do meu carro para não ter nenhum enfarte no caso de ser mesmo verdade.

Liguei apressadamente, o telemóvel escorregou-me das mãos, eu voltei a tentar ligar de novo, era ela, aquela mesma voz, aquele mesmo sorriso, ela teve de repetir, sou eu, a … e aí eu disse-lhe todas as baboseiras que sempre tive vontade de dizer há trinta e sete anos atrás e nunca tinha tido coragem.

Ela ouviu sem saber bem o que dizer. Sorria às gargalhadas, aquelas gargalhadas que tanto me fizeram sonhar, que tantas lágrimas me fizeram perder e eu pedi-lhe, quase a implorar-lhe de joelhos – NUNCA MAIS ME CHAMES MANO!
 
Henrique Dos Martires

1 comentário:

Carlos Gil disse...

:-)

ora aí tá... fluido, sincero, emotivo...