Histórias de um passado em Moçambique - "Nunca mais me chames mano"

Há muito, muito tempo (mas, que raio, isto não me é estranho …, deve ser da velhice!), conheci em Lourenço Marques [isto de maputices – vamos deixar para quem de direito], uma das mais belas criaturas (seres criados, reais, que existiram, não faziam parte dum delírio), mas onde tive a oportunidade de tocar, de cheirar {cheirava a côco}, e que fez desabrochar em mim uma grande e única paixão (chiu, não digam a ninguém, senão temos milando), mas – e é sempre a mesmíssima e repetida questão do “MAS”, começou a tratar-me por MANO. Ela: mano pra qui, mano pra li; Eu: raio que o parta o mano. E esta coisa do mano não deixava a diligência levar o postilhão (correio em linguagem arcaica – é que eu também já sou arcaico, eheh eheh) à boa morada.


Eu nessa altura estava na guerra (isto foi lá por volta de 1972/3 – não sei se sabem que Portugal estava em guerra para proteger um território que não era nosso mas que fazia de conta que era e muita malta minha amiga morreu, e outra malta porreira [quando a gente morre somos todos porreiros] também morreu e depois houve uma reunião em Luzaca e pimba o melhor era cavar dali pra fora……….), fazia parte duma companhia de Comandos (não posso dizer a qual, não vá o inimigo descobrir e descodificar a mensagem e sermos localizados e pimba, chuva de morteirada – linguagem corriqueira nesse tempo), e eu só pensava nela, de dia e de noite era ela que invadia constantemente a minha pobre mente. De tal forma que nem o barulho das morteiradas e dos canhões sem recuo (umas armazinhas que se apanhassem a gente em fila matavam logo a fila toda – parece-me que era por uma questão de economia), me incomodavam. Mas ela continuava com o mano e eu desesperado, e ela contestando: “quizas, quizas, quizas” (Nat King Cole).

Deu-se a revolução dos cravos (flor - (Dianthus caryophyllus) e não o nome que se dá aos pregos usados nas ferraduras dos cavalos, nem o cravo, tipo de afecção da pele), e a mulher dos meus sonhos – no verdadeiro e também no lato sentido da palavra (porque tanto sonhava com ela, acordado quanto a dormir), desapareceu.

Ela – A MANA, fugiu, perdeu-se num horizonte onde a eternidade me parecia irrisória e onde um dia se revestia de uma aparência profética.

Ficou comigo até hoje a dor enraizada na memória eidénica das minhas células fasciais, a mágoa de nunca ter tido a coragem de reverter os indícios e deixar que o postilhão tivesse chegado à boa morada.

O tempo passou, aquele rosto lindo, aquele sorriso sedutor, aquele cheiro a óleo de praia e aquele corpo que nunca pôde existir para além dum simples estrato onírico e de uma ténue esperança sonhada, ficou em mim, tal magma incrustado e calcinado, acabou por se sedimentar, mas nunca desapareceu.

Trinta e sete anos se passaram. De repente, do nada surge a magia da obra criada. O fantasma adormecido no berço do meu ser inerte faz erupção, emerge e perturba, atordoado tenho a impressão de acordar finalmente dum marasmo que nunca mais deixava de me perseguir. Uma mensagem dela – no facebook ®. És mesmo tu … sim, agora tenho a certeza, olhei para as tuas fotos e reconheci-te.

Ela encontrou-me. Como a vida tem estes paradoxos. Eu à procura e é ela que me encontra. Um percurso de trinta e sete anos onde tudo o que fiz e não fiz, tudo o que pensei e não pensei, dediquei, consciente ou inconscientemente, implícita ou explicitamente a esse cheiro que teimava em não me largar, a esse corpo que teimava em viver em mim, a esse riso que teimava em gargalhar aos meus ouvidos.

Precipitei-me como um adolescente (não é que não seja ainda um adolescente com 60 anos), e respondi à solicitação dela. Dei-lhe o meu email, o meu número de telemóvel, o nome do meu cão, do meu gato, tudo para ela me contactar logo e o mais rápidamente possível.

No dia seguinte ela ligou para mim. Chatice, das chatices, não podia responder. Estava o padre a falar (bla bla bla bla – amém) quando vejo um número desconhecido. Estava num enterro dum grande amigo meu.

Ao meu lado a esposa, nem sequer podia dizer, olha desculpa tenho de ir rapidamente à casa de banho porque parece que estou com uma diarreia. Não é que não pudesse, mas ali, naquele deserto de campas para onde todos nós caminhamos paulatinamente como lenires (lenir, mesmo que abrandar, suavizar, lenificar. Também é nome próprio (geralmente feminino), “eu espero, de coração, que todos tenham um lenitivo, para seus sofrimentos” (frase), onde é que eu ia? Ah, sim, vi o número e fiquei em pulgas (ansioso, com o coração a bater e a querer sair da caixa torácica), será o dela, mas este enterro nunca mais tem fim – “agora o Salmo ….”, “mais o Pai Nosso”, enfim, não tenho nada contra isso, antes pelo contrário, mas logo naquele momento, e o telefone vibrava, vibrava, vibrava, e eu também vibrava, vibrava, vibrava… de tal modo vibrava, que aquele corpo que sempre surgia no meu fantasma idealizado como algo de estável e de sólido, começou também a vibrar. Já nem conseguia mais idealizar esse ser magnifico de formas nunca dantes existentes (Camões? Cavaco Silva, Cristiano Ronaldo?), e essa figura lendária e romanesca, de repente parecia-me difusa, como se os olhos da minha mente estivessem embaciados, a inquietação transformou tudo aquilo ali numa utopia e acabei por me precipitar para o exterior e sentar-me dentro do meu carro para não ter nenhum enfarte no caso de ser mesmo verdade.

Liguei apressadamente, o telemóvel escorregou-me das mãos, eu voltei a tentar ligar de novo, era ela, aquela mesma voz, aquele mesmo sorriso, ela teve de repetir, sou eu, a … e aí eu disse-lhe todas as baboseiras que sempre tive vontade de dizer há trinta e sete anos atrás e nunca tinha tido coragem.

Ela ouviu sem saber bem o que dizer. Sorria às gargalhadas, aquelas gargalhadas que tanto me fizeram sonhar, que tantas lágrimas me fizeram perder e eu pedi-lhe, quase a implorar-lhe de joelhos – NUNCA MAIS ME CHAMES MANO!
 
Henrique Dos Martires

Festa dos Povos 2010

Festa dos Povos 2010

Uma iniciativa da AMIGRANTE

 --------------------------------------------------------------------------------

O Centro Local de Apoio à Integração de Imigrantes-Leiria (Alto Comissariado para a Imigração) e a AMIGrante, têm o prazer de convidar V. Ex.ªs para a celebração do Dia de África no próximo dia 24 de Maio e para a "Festa dos Povos - 2010" a realizar no próximo dia 30 de Maio, conforme programa que segue.




Dia 24 de Maio


21h30 - Projecção do Filme "Bab Sebta" no Tetro Miguel Franco (filme para maiores de 16 anos)


entrada gratuita (bilhetes podem ser levantados na AMIGrante ou Teatro Miguel Franco)




Dia 30 Maio


14h30 – Celebração Inter-Confessional na Igreja do Espírito Santo (Leiria)




16h00 – Espectáculo InterCultural (Músicas e danças do Mundo, “Tendinhas” de artesanato, Arte Plástica, Gastronomia...) no Pátio do Mercado Santana (Leiria)

A Acrenarmo foi convidada, para representar Moçambique pela 2ª vez. Convite que muito nos honra e teremos muito gosto em estar presente. Iremos ter uma pequena banca, onde colocaremos a marca de Moçambique que se fará notar e dirá bem alto "KANIMAMBO". Venham conhecer-nos e disfrutar de uma festa com muita alegria.

Filme de cortesia: http://leiriaaminhacidade.blogs.sapo.pt/75379.html

Histórias de um passado em Moçambique - O "Velho da viola",

Deveria andar pelos meus 10/11 anos......portanto aí pelos anos de 67/68...

A minha rua era fantástica! Uma rua sem saída onde moravam algumas famílias numerosas: os Larsen eram 8, entre os vinte, vinte e poucos e os 4 anos.....os Correia Mendes, com menos diferença de idades e adolescentes.....a minha mãe com uma ninhada de cinco mafarricos todos seguidos e mais umas quantas famílias com um/dois filhos.

Mas, só a família Larsen e nós já enchiamos aquela rua.........a minha querida Rua Alfredo Keil, em Lourenço Marques, oposta ao Hotel Santa Cruz na 24 de Julho e onde ficava o modesto e pequeno Restaurante Smarta que, por acaso nos aviava as marmitas todos os dias....

Aquela rua era mágica.....ou, pelo menos assim a recordo, pois o tempo tem este sortigélio de tornar delicioso, maravilhoso, misterioso até, o nosso passado longínquo,trasformando devargarmente em aguarelas suaves e nostáligicas, mesmo as coisas menos boas que pudéssemos ter vivido.

Ainda consigo ouvir a algazarra e bolício em que aquela rua se transformava ao fim da tade quando, já livres dos trabalhos de casa e outras demandas que as crianças naquele tempo sempre tinham, começavamos a encher a rua e a combinar jogar ao ringue, ao "aí vai alho"............ao paulito , ao berlinde e às escondidas ou ainda às batalhas campais num terreno abandonado ali por trás, mesmo junto às traseiras da Associação dos Naturais de Moçambique.

A salpicar estes fins de tarde alegres e barulhentos, por vezes, aparecia na avenida, um homem dos seus quarentas e tais a quem chamavamos o "velho da viola", cujos acordes, mesmo misturados com o barulho dos carros e da algazarra que fazíamos, sempre distinguíamos e nos fazia correr para a 24 de Julho atravessando para a faixa central em correria louca para podermos ficar o mais próximo possível do nosso "amigo" da viola.......

Ele sabia e gostava daquela criançada e ali ficava a tocar para nós, enquanto os seus bonecos, por si construidos, dançavam no chão pendurados por fios no braço da vilola....ele sabia fazer isso tão bem que pareciam pequenas pessoas de verdade e nós ríamos das piruetas e dos saltos que davam os bonecos de arames e paus, vestidos de trapos ......era um mestre aquele homem!

Um dia, postos estávamos neste delite que era sempre a aparição do nosso "amigo" quando, de repente, surgiu na faixa contrária em direcção ao Alto-Maé um jeep da Polícia Militar cheia de comandos que parou de repente saltando por cima do passeio central chiando ruidosamente os pneus, ao travar bruscamente. De dentro pularam, em completo estado de guerra, um monte de militares e desataram à bastonada ao nosso "amigo " da viola, sem dó nem piedade, para meu terror e espanto, fazendo-nos disparar em correia para o outro lado da avenida, onde ficámos a assistir incrédulos, sem saber o porquê daquele acto brutal, cruel e desumano.

O nosso amigo foi arrastado para dentro do jeep que, assim como surgiu, despareceu na avenida passando mesmo o sinal vermelho.

Ainda hoje recordo esta cena com uma tristeza imensa......um pesar e uma revolta enormes, pois o mundo, desde esse tempo e segundo o meu entendimento desde então, cresceu o suficiente para perceber que cenas destas continuam a contecer entre nós Humanos por este mundo fora, obedientes aos regimes e desobedientes à nossa Humanidade.....

Maria Victória Marinha de Campos

Histórias de um passado em Moçambique - O meu Primeiro Amor

Era uma vez, muitos anos passados, uma jovem menina de cabelos compridos e castanhos, que conheceu dois irmãos gemeos, de nomes Fernando e Armando. Moravam perto. E essa menina apaixonou-se pelo Armando mas nunca foi capaz de lhe dizer que ele era o seu primeiro Amor. Nesses tempos passados essa jovem obedecia aos pais e, era muito dificil ter liberdade de expressão. Os anos passaram e foi inevitavel um casamento com outra pessoa. Depois vieram os filhos e a vida seguiu o seu curso. Mais tarde e já sozinha soube que o Armando tambem tinha casado. E nunca mais o viu. Continua a pensar nele. Esta é a historia do meu primeiro Amor. Foi passada em Moçambique (Lourenço Marques/Jardim D. Berta Craveiro Lopes) e a minha maior esperança é que o Armando a possa ler.

Com saudades

Ilda Duarte

Noite de fado na ACRENARMO - "Fado à Cidade" com "Os Marialvas"